Прочитал почти все книги про пиранью, Мазура, рассказы отличные и хотелось бы ещё, я знаю их там... 
очень нудно 
48 
Наконец гости уставились на меня.
– А ты чего молчишь?.. Давай, рассказывай…
Я наморщил лоб пытаясь вспомнить что-то достойное. Но кроме рецептов самогонки и как пытался проехать в трамвае без билета изображая инвалида – мне больше ничего не припоминалось.
Мои собеседники продолжали упорно смотреть на меня.
Как вдруг… мои губы растянулись в широкой улыбке.
– 15 книг – сказал негромко.
Гости недоуменно переглянулись.
– Я написал 15 книг – Пояснил я – Настоящих, с аннотацией и эпиграфом, с названием автора указанным на титульной странице.
Гости ахнули от изумления.
Возникла долгая пауза.
Я наслаждался произведённым эффектом.
– Ну, и про что эти книги – Осторожно спросил военный.
Крякнув от досады что прервали такую замечательную паузу, я попытался вспомнить.
Улыбка медленно сползла с моего лица.
– Ну… в общем… много рассказов… всех не перечесть…
По правде сказать, его вопрос мне не понравился.
Но полковник не унимался.
– Так про что они? Может я буду рекомендовать их молодёжи…
Задумчиво я уставился на его огромные руки не зная стоит ли ему рассказывать про их содержание.
А содержание было не сложным…
Про то как у меня х..й встал в трамвае и не давал выйти до конца маршрута… как триппер подхватил в молодости… как послал нах работу на Севере вместе с начальником. И наконец – как украл трусы у квартирантки. Она потом нашла их у меня под подушкой. Той, что с пятнами…
Рассказы хорошие, только вот… эти руки, мозолистые и крепкие что предо мной… что-то не нравились они мне. И я решил не уточнять содержание рассказов, а просто сказал – жизненные и поучительные.
Скромно и в точку.
Гости смотрели на меня с неподдельным уважением.
Как вдруг…
– Что-то не помню я автора с такой фамилией – Задумчиво сказал военный. И в глазах его возникло подозрение. – Ефремова помню, Азимова, Конан Дойля…
– А я под псевдонимом пишу – Ответил ему.
– Каким? – Спросили они оба.
С невероятной быстротой я вскочил со стула… и попытался покинуть комнату.
Но полковник оказался проворнее – схватил меня за локоть.
– Да ты не стесняйся… говорит свой псевдоним… я в интернете посмотрю…
– Отпусти его – Примирительно сказал строитель. – Это вдохновение. Пришло к нему наверное.
– Ладно – Сказал подполковник. – Иди. Но всё равно… найду твои произведения в интернете. И молодёжи почитаю.
– Непременно почитай – Забормотал я – Ей понравится. Гарантирую…
Почему я выбрал себе такой дурацкий псевдоним – "Олеандр Олеандров"?
Сначала я думал что это прекрасный горный цветок. Но через пару лет выяснил что это ядовитый стебель, его всегда можно найти на огороде – возле нужника.
Может поэтому творчество моё – пошло в другую сторону.
Нездоровые мечты, неприличные разговоры, секс, чёрный юмор…
Постепенно, слово "Олеандр" – стало нервировать меня.
Услышав его – я вздрагиваю.
А в последнее время, вообще уверяю что не имею к нему лишь косвенное отношение. И творчество – было лишь глупой ошибкой в моей жизни.
Досадная случайность… когда одновременно совпали три фактора – свободное время… доступ в интернет… и наличие ноутбука.
Если они есть – то раз!
И родился писатель!
Убери один из факторов – и бац! Конец писателю.
Все просто!
Олеандр Олеандров.
Звучит гордо.
Предстает образ человека – мудрого и талантливого.
Может и так…
Да только фантазия у меня – еб..нутая.
И это перевернуло моё творчество – с ног на голову.
Впрочем, фантазия – сама по себе неплоха!
Это – четвёртый фактор нужный для творчества.
Только конечно не еб..нутая – на сто процентов.
Ну, разве что на десять. Или пятнадцать.
А у меня оказалась – на все сто.
Когда еб..нулась моя фантазия – я не знаю, но кажется это случилось ещё в молодости.
Когда я верил что в трусах у девок – прячется пятая рука. Которая будет мне дрочить.
Так вот, возвращаюсь к разговору со своими приятелями – полковником и строителем.
На следующий день я вдруг действительно задумался – что оставлю после себя?
С чем пойду на небо?
Примут ли меня – там?
И кто будет вспоминать про мою душу – на Земле?
Так вот, друзья мои!
Подумав, я решил я написать настоящую книгу – возможно даже- не на русском языке, а на моем втором родном.
48 
