Прочитал почти все книги про пиранью, Мазура, рассказы отличные и хотелось бы ещё, я знаю их там... 
очень нудно 
17 
Даже красивее будет.
Дальше.
Зубы – почему они такие слабые у человека?
Делаю их как у акулы.
И нажимаю – Ок!
Успел …
Вот и славно!
Бах! Резкий толчок в дверь. И в комнату влетает Петька.
Быстрый анализ системы.
Интеллектуальная энергия использована на 34 процента.
Недостаточно для процесса подзарядки.
Теперь – нужна другая схема.
Без Петьки.
Прости … спешу – Говорю ему и быстро удаляюсь.
В последний момент ловлю на себе его удивлённый взгляд.
И вспоминаю что забыл напрячь мышцы щёк и изобразить добрую дружескую улыбку.
Снова напрягаю мышцы таза, поворачиваюсь.
В правильной поочерёдности напрягаю мышцы лица, растягиваю губы на 25 процентов. Это – улыбка.
Затем напрягаю верхние веки и открываю глаза чуть шире.
Это – доброе лицо.
Петька успокаивается.
Все нормально!
Затем, дома, через две недели я вижу как к Петькиной лаборатории – мчаться пожарники, милиция, какие-то люди в штатском.
Спец органы наверное.
Затем оттуда слышны выстрелы … разрывы гранат … вой сирен скорой помощи.
Ужасно, страшно и грустно.
Зачем же вы так с ним?
Он же просто лапочка.
Или нет?
Ну ладно про него …
Подхожу к зеркалу – и делаю полный анализ всей своей системы.
Все в порядке
Все в норме.
И это – главное
Паук
Пальцы стучат про клавиатуре. Стакан чая – рядом.
Осталось выбрать тему для рассказа.
Почему?
Что хочу сказать Вам?
Рвануть рубаху что-бы пуговицы отлетели и открыть Вам душу …
"Вот была со мной когда-то история …"
Да нет … если вправду, то пишу я просто потому что у меня на литературном сайте – появились лишние баллы.
Я могу подарить их.
Отдать кому-то.
Или тайно отправить какому-то молодому таланту.
Что-бы он воспрянул духом … поверил в чудо … в сказку …
И начал творить, писать, нести радость людям.
Может народным классиком станет.
Да вот проблема. Пох..й мне все таланты. Вместе взятые.
Но потратить мои баллы – как-то надо.
Вот и пишу очередной рассказ.
Хоть гамно – но своё.
(Это было предисловие)
А теперь преамбула.
Почему я разделяю мои книги на небольшие части – "Хроника – 1", "Хроника -2", и т.д.?
– Может что-бы соединить их по общей теме?
– По дате написания?
– По жанру, стилистике?
Да нет. Просто я не знаю когда сдохну. Вот и делю мои сборники на небольшие куски. По мере написания.
(Ха – ха – ха)
А теперь сам рассказ (держись за стул, читатель)
Как она попала в их руки – она так и не поняла. Дуло Калаша выглянуло из-за кустов – Стой сука.
Руки поднялись автоматически.
Голос из-за кустов прошипел – ты одна?
Хотела кивнуть но голова как будто стала деревянной. С трудом повернулась и показала им вправо – нет … там ещё.
Почему-то тоже тихо сказала им это.
– Вот блять – ответили в кустах. И тут же автоматная очередь разорвала тишину. Где-то в правой стороне закричали.
– А -а -а! – Голос кричал так как будто ему вырывают кишки.
Ещё две очереди.
– Хватай эту блять и бежим!
Из кустов выскочила группа в маскхалатах. Пять человек.
Отшатнулась назад.
Тут же удар в лицо. Затем ещё один – сзади. Кровь брызнула из носа. Схватилась за лицо.
Чьи-то руки подхватили её под мышки и поволокли.
Очнулась – лишь в подвале.
В соседней камере – ещё трое. Из их группы. Старший сержант Иванюк и два солдата.
На допрос вызвали через час – Ты сука, против народа пришла сражаться?
И снова удар в морду.
Упала. Кровь полилась по цементному полу. Кажется нос ей окончательно переломали. Два удара ногой в живот
– Из-за таких как ты блять, хорошие люди погибают на фронте.
И сунули ей в лицо какие-то фотографии.
– Смотри … смотри что ваши наделали!…
Затем снова удары – ногами в живот.
Сначала выставляла руки. Когда поломали пальцы, прикрываться перестала. Лишь одна мысль в голове – Я смогу когда-нибудь родить после этого?
Потом, в камере, когда пришла в себя то увидела как уводили на допрос молодых солдат.
Сначала – первого. Тот что был рыжим. Кажется в прошлом месяце ему 19 стукнуло.
– Мама! – Раздался его истошный крик через некоторое время. Он звучал странно в этом помещении … отзываясь эхом по высоким каменным стенам. То опускаясь то подымаясь по ним вверх.
17 
