208

Киев. Сентябрь 1992 года.

Витя, новый муж Миры, оказался ярким неудачником. Просто идеальный пример несправедливости жизни. Хотя было бы, конечно, глупо искать виновного в его несчастьях, ведь он сам был режиссером-постановщиком всего, что с ним происходило.

Позавчера ночью его вызвали по телефону откачивать передозировавшегося приятеля. Приятеля откачали, но Витя на обратном пути за свою отзывчивость заплатил сполна. Тормознул машину. Остановились «жигули», из них вышли трое. Избили его, сняли куртку, выпотрошили карманы, в которых и так обычно пусто, и сбросили в колодец уличной канализации. Чугунную крышку-решетку колодца украли охотники за металлом, и так одно преступление помогает другому.

Появился он часов в шесть утра. Бровь и губы разбиты, на лице грязь и кровоподтеки. А в семь приехала мама Миры обсудить вопрос о прописке Вити в коммуналке. Она сама, слава богу, притормозила процесс после того, как Витя не пришел на официальное празднование свадьбы, устроенное тещей для своих друзей и подруг в столовой авиазавода. С тех пор Витя был под усиленным тещиным контролем. Она дала ему месяц испытательного срока, и вот, когда месяц истек и она приехала проверить состояние дел, ее встретил избитый, истоптанный и замоченный в сливном колодце уличной канализации зятек.

Цирк, продолжавшийся на моих глазах с момента свадьбы в кочегарке, подходил к концу. И, надо сказать, не было в этом цирке ни акробатов, ни дрессировщиков. Одни клоуны. Но грустные. Сам я тоже стал немного клоуном, отказавшись уходить из комнаты, со своих законных квадратных метров. Расстелил на полу под батареей матрац, устроил себе лежбище, а тахту с кроватью оставил молодым. Они составили эти два разновысоких, но мягких предмета и иногда «возились» на них, но вяло и молча. В эти моменты они, возможно, думали, что я сплю. Иногда я действительно спал. Но даже если не спал, то на их личную жизнь не обращал никакого внимания.

И вот мама Миры, пробыв в комнате только пять минут и отказавшись от хорошего растворимого кофе, произнесла приговор: «Никакой прописки!» – и хлопнула дверью.

– Тогда мы уедем, – бросила ей вслед Мира.

– Куда вы уедете? – спросил ее я.

– В Германию! Германия стала брать евреев! Они нам за Бабий Яр должны.

На это я промолчал. Задумался. И ощутил странную, едва улавливаемую душевно-родственную связь с Мирой. Как с родной сестрой, с которой все детство провраждовал, но теперь, предвидя ее отъезд, заранее затосковал.

– А его пустят? – спросил я после паузы, кивая на заснувшего в грязной одежде на тахте молдаванина Витю.

– Его пустят. – Мира опустила взгляд на свой уже заметный живот и погладила его. – Тут вот настоящий еврей, – сказала она нежно. – А отец у него – несчастье! Но все-таки отец.

Я бросил взгляд на свои новые часы – подарок от самого киевского мэра за организацию и активное участие в первой польско-украинской конференции предпринимателей. Восемь часов тринадцать минут, а в центре циферблата – золотой тризуб.

– Ты его водкой промой, – кивнул я на Витю. – И пластырем заклей, чтобы инфекция не попала. А то не доживет он до твоей Германии!

Мира кивнула, посмотрела на меня жалобно и даже с укором, будто я был виноват в ее несчастьях.

«Держись-держись!» – мысленно пожелал я ей выдержки и, надев на шею галстук с красным польским орлом по центру – подарок с все той же конференции, отправился на работу.

  182