Глава шестая

В поздний час на автосервисе Васьки Кулибина было тихо, как на кладбище в рождественскую ночь. Слесари давно разошлись по домам, старик дворник, вышедший из недельного запоя, шуровал метлой возле ворот, вытаскивал из боксов накопившиеся за время его отсутствия мешки с мусором и сваливал их в ржавый контейнер. Дождик, зарядивший к ночи, барабанил по крыше бокса. Кулибин боролся со сном, глотая стаканами крепкий чай. К утру предстояло закончить возню с автомобилем, который через сутки погонят для перепродажи на Кавказ. Работа как всегда срочная, поэтому оплата втрое против обычной. Ради таких денег можно не поспать ночь.

— Я еще движку не перебил, — сказал Васька Кулибин, показывая пальцем на бумер. — Только стакан успел вварить.

На электроплитке закипел эмалированный чайник. Кулибин снял крышку, сыпанул в воду добрую порцию заварки. Килла, раскрыв пачку сахара, сунул в рот кусок, словно хотел подсластить горечь неудач сегодняшнего вечера.

— Ну, и чего делать будем? — спросил Рама.

Кулибин только плечами пожал: это вам решать.

— А чего ты движку не сделал? — удивился Кот.

— Вопрос риторический, — покачал головой Кулибин. — Ответа не потребуется, если один день покрутишься на моем месте.

— Мне и на своем нравится, — буркнул Кот. — Нам машину по любому надо забирать. У нас ситуация. Мы вообще без колес.

— Да ладно, хрен с ней, с движкой, — махнул рукой Рама. — Все равно никто не будет номера сверять.

— Ну, сейчас я вам стакан шлифану. Подкрашу, загоню в сушилку и заберете.

Бумер выехал из ворот автосервиса глубокой ночью. Дождь не прекращался, асфальтовая дорога в два ряда блестела, как рыбья чешуя. Навстречу попался джип «мерседес» Джи Эл 300 с затемненными стеклами. Через несколько секунд сидевший за рулем Рама увидел эту же тачку в зеркальце заднего вида. Мерс прибавил газа, сокращая расстояние. Бумер, вылетев с производственной зоны на улицу, прибавил хода, понесся по пустой дороге, как огромный снаряд, стрелка спидометра легко перемахнула сотню и побежала дальше. Мерс не отставал, догнав БМВ, повис на хвосте.

— Кажется, он нам на задницу сел, — оглянувшись назад, сказал Килла. — Интересно, что это хрень? Номера не ментовские.

— Это еще ни о чем не говорит, — ответил Рама. — Номера — это фуфло.

— Ментам не по чину ездить на «джилике», — Килла, начиная нервничать, по обычаю перекладывал рукоятку биты из ладони в ладонь, будто собирался пустить ее в ход. — Блин, не нравится мне все это.

Бумер резко вильнул в сторону, сбросив газ, свернул в переулок. Уловка не сработала, «мерседес» легко повторил маневр и снова стал сокращать дистанцию.

— Они нас нагоняют, — крикнул Килла, от страха вдавливая пятки в пол. — Бля буду, нагоняют. Петя, жми на всю железку.

Мерс сделал попытку совершить обгон по встречной полосе, притерев бумер к обочине. Увидев встречную машину, Рама притормозил, приглашая «джилку» продолжить маневр и лоб в лоб поцеловаться с «бычком». Водитель мерса, запоздало заметив опасность, все же успел дать по тормозам. Мерс потерялся где-то сзади, но уже на соседней улице снова прицепился на хвост.

— Сделай что-нибудь, — крикнул Килла. — Если это менты, нам хрендец.

— Я и так делаю, — не поворачивая головы, ответил Рама. — Разуй глаза, мать твою. Чем я занимаюсь, по-твоему?

  63