37. Смерть Семаря-Здрахаря

Его звали Семарь-Здрахарь.

Не так долго, как ему бы самому хотелось, но-таки он им стал. Не первый, но и не последний в череде Семарей-Здрахарей. Ему пришлось побывать и безымянным торчком, и Блимом Кололеем, и Навотно Стоечко и, как вершина, как признание достижений на почве наркотизма, ему много лет назад покорилось и звание Семаря-Здрахаря. Апофеоз торчковой карьеры, ступенька настоящего академика от торчания.

Но пришла и его пора.

Семарь-Здрахарь, возлегая на смертном одре одурманенным одром, отдавал последние концы. Рядом, на тумбочке, лежал баян с винтом – последняя вмазка умирающего. Семарь-Здрахарь знал, что не переживет своего последнего прихода, но и умирать так, самому по себе, сдавшись на волю смерти, которая придет хотя и скоро, но все же неизвестно когда, он не хотел.

Ровно в полдень Чевеид Снатайко, исполняя последнюю волю умирающего, вмажет его, и Семарь-Здрахарь отойдет в мир иной. А пока… Пока до этого времени оставалось всего десять минут…

Следуя устоявшейся традиции, Чевеид Снатайко развлекал умирающего беседой. С утра они уже успели провспоминать практически все значимые приключения Семаря-Здрахаря и теперь молчали, готовясь к Последней Вмазке.

– А ведь мы – вымирающее племя. – Хрипло сказал вдруг Семарь-Здрахарь.

– С чего ты взял? – Поразился Чевеид Снатайко.

– Я должен объяснить? – Удивился Семарь-Здрахарь. – Считай это последним пророчеством умирающего.

– Но с чего-то же ты его вывел…

– С чего-то… – Передразнил Семарь-Здрахарь. – Да, посмотри вокруг. Посмотри на новых торчков. Кто из них сейчас разделяет старые винтовые идеалы? Да никто! Все торчат ради самого факта торчания. Ради децелы они готовы вцепиться друг другу в глотку. Варщики варят сплошной недовар. После него, как змей-Горыныч какой-то, один йод выдыхаешь. Они не думают о качестве продукта. Они думают как побольше для себя откроить. Они думают о том, как у всех приход спиздить. Посади двух варщиков, да заставь их вместе варить – убьют, на хуй, друг друга. Каждый будет хотеть по своей методе варить. Ни один не уступит. И это ты называешь новым поколением?

– Я не называю. – Попытался вставить Чевеид Снатайко.

– Да это твое новое поколение – пигмеи по сравнению с нами, стариками. Ни хуя не могут, ни хуя не умеют. Лишь гонору да эгоизма выше крыши. Все под себя гребут. О чести совести и представления нет. Где совесть была – там у них хуи выросли. Или пизды. Нет, ну, ты согласен с этим?

– Согласен. – Кивнул Чевеид Снатайко, чтобы умирающий не возбудился еще сильнее.

– То-то и оно… – Грустно вздохнул Семарь-Здрахарь и грудь его горестно впала. – Вырождается наша культура.

– Ну…

– Ты не согласен?

– Я же сказал, что согласен. Но ты забываешь об исторической перспективе.

– Ты о чем это? – Семарь-Здрахарь аж привстал на своем ложе.

– Вспомни, мы же были форейторами винта. Мы были почти что самыми первыми… Ладно, вторыми-третьими в цепочке винтоваров. Нам передали эту традицию как традицию культуры, как мистический опыт… Как посвящение… как магический ритуал. И кто передал? Алхимики. Те, кто разработали синтез, разработали системы торча…

– Ну. А дальше?

– А дальше все пошло в народ. Мы были элитой. Мы – старики. А весь народ не может быть элитой. Знаешь ведь закон Старджона?

– Во всем что есть – девяносто процентов дерьма?

– Именно! – Воскликнул Чевеид Снатайко. – Дерьма, быдла – называй как хочешь. Так стоит ли удивляться, что когда винт покинул нас, когда мы передали его прочим, они, не поняв до конца, что за великий дар получили, стали его использовать совсем не по назначению.

  61