Прочитал почти все книги про пиранью, Мазура, рассказы отличные и хотелось бы ещё, я знаю их там... 
очень нудно 
102 
Новых жертв.
Из числа тех людей, которые пришли сюда следом за мной.
Имею ли я на это право?
Я – Серый.
И что?
Это дает мне право распоряжаться чужими жизнями? Решать – кому жить, а кому и нет?
А на каком основании, позвольте спросить?
Только ли по праву рождения?
Так тот же король – таких (да и всяких прочих) прав имеет больше. В конечном итоге, он свой трон занимает тоже не просто так. За что-то же выбрали его предшественников среди других?
«И это дает ему право подсылать к тебе убийц?» – ехидно поинтересовался внутренний голос.
Не даёт… но ведь и его тоже можно понять.
«Правильно! – продолжает с издевкой внутренний голос. – А не давая разбойнику себя убить, ты обрекаешь на голодную смерть его детей… жену… Ведь ему же ничего не заплатят!»
Ну, вот уж фиг!
Сравнил… разбойника и короля!
«А есть существенная разница в методах?»
Да… не особенно.
«А твоя мать – она кому помешала? Убивать-то пришли не только тебя!»
Да уж… а тут и возразить-то нечего.
«Ты так защищаешь короля… попробуй – стань на его место! Что бы ты сам сделал?»
А ведь и верно… вот как-то и придумать ничего не могу. Как бы я сам поступил, стань на королевское место?
Ну… не знаю… но убийц, наверное, не подсылал бы. Как-то ведь можно и иначе такие вопросы решать?
«Оттого ты и не король…»
Да.
Не король – и не стремлюсь им стать!
Дери меня нечистый – каким же я был лопухом! Все рассуждения умных людей (да простит меня отец Варшани, равно как и другие учителя) как-то пролетали мимо моих глупых ушей. А ведь там про это говорилось! И не раз! О роли Серых в нашем мире, их поступках и судьбах. Ничего не помню, только какие-то отрывки!
Впрочем, почему – был?
Сейчас что – внезапно поумнел?
Озарило гениальное вдохновение?
Фигушки…
У мрачных развалин старого замка стоял четырнадцатилетний мальчишка, сжимавший в потном кулаке рукоять самого страшного оружия в этом мире.
Стоял – и не находил себя, своего места под солнцем…
Но стоять тут до бесконечности нельзя. Раз уж ноги дотащили меня до этого места, то хочу или нет, а что-то делать надо.
Шаг вперед.
Словно незримая граница отделяет сочную траву от развалин. Всего шаг – а она тут уже и не растет.
Вообще не растет – ни травинки. И ничего здесь не растет.
Я не раз видел всевозможные развалины. И во всех случаях прорастали они всевозможной порослью. Вездесущая трава пробивалась сквозь камни, пробиралась между упавших стропил и углей. А маленькие деревца ухитрялись как-то приживаться даже на крышах.
Ничего подобного здесь не наблюдается. Эти развалины мертвы абсолютно, словно древнее зло просто выжгло в этом месте любую жизнь во всех её возможных проявлениях.
Неудивительно, что про Вдовий замок ходит столько страшных легенд. Сам его вид наталкивает на самые жуткие мысли.
– Пришел?
Мне не нужно оборачиваться, чтобы понять, кто это. И, тем не менее, я это делаю.
Кого я ожидал увидеть?
Того самого воина, что являлся ко мне в первый раз?
Бестелесный призрак?
Смутную тень, как тогда, в лесу?
Все проще – отец стоит рядом, словно живой.
– Куда б я делся…
– Хочу тебя обрадовать – врагов стало больше. Преследователи договорились с остатками ордена Молчащих братьев – те тоже прислали сюда немалый отряд.
– Да уж… приятная весть! И все они, как понимаю, ищут меня?
– А ты догадлив!
– Есть в кого!
Отец вдруг улыбается. Как-то странно видеть обычную человеческую улыбку среди этих мертвых стен…
– Не пропадешь! Молодец! Я рад, что тебе удалось сюда дойти своими ногами.
– В основном – лошадиными.
– Ну, сюда-то ты пришел сам. Никакая лошадь не переступит линию бывших стен.
– Здесь везде ходить можно? А то ещё провалюсь куда-нибудь…
– Ты прав – не везде.
Он поворачивается и поднимает руку.
– Закрой глаза!
И перед моим взором словно проявляется какой-то рисунок. Темные пятна… изломанные линии…
– По темным местам ходить опасно – они отнимают у человека всю силу. Да и просто ям там тоже хватает. А вот идти вдоль линий можно. Это для тебя важно – я-то везде пройду.
102 
